RELATOS PARA EL TALLER DE LECTURA DEL MIÉRCOLES 9 DE MARZO.
AUTOR: SANTIAGO ALFONSO LOPEZ NAVIA
PRIMER RELATO.
Armenteros
Aquella mañana, de regreso de Barco de Ávila, Jorge y Benito se habían encontrado una cría de halcón peregrino herida en la carretera. La recogieron y la llevaron al campamento, situado muy cerca, en La Carrera, a orillas del Aravalle, ya muy próximo a fundirse con el Tormes.
Aquello fue una fiesta. Casi parecía un milagro, algo urdido por el destino, un regalo hermoso que todos hicieron suyo, niño a niño, como si el ave, aturdida por tanto griterío, les perteneciera tanto a todos como a cada uno de ellos. Mira qué bonito. Cómo mola, macho. No empujes. Yo quiero tocarlo. No, que se asusta. Pobrecito, está herido. Cómo se llama. No tiene nombre.
No tenía nombre. Y para que algo pertenezca tiene que tener un nombre que todos conozcan, que todos pronuncien con orgullo y complicidad. Un nombre que un día forme parte de las historias, del recuerdo, de las aventuras que teje la infancia con el hilo invisible de la alegría, convertida en nostalgia cuando los años pasan.
Benito lo tenía muy claro:
–Se llamará Armenteros, como mi pueblo.
Desde luego, aquel parecía un nombre extraño y poco pertinente, habiendo tantas magníficas opciones propias de un halcón: “Veloz”, “Flecha”, “Relámpago”. Pero fue Armenteros y nadie lo discutió, porque el ascendiente de Benito era tan natural como rotundo, y la confianza que suscitaba en los niños era lo suficientemente grande como para que todos estuvieran celebrando al momento la ocurrencia y llamando a Armenteros por su nuevo nombre, que era ya el de un nuevo amigo. Y pocos, muy pocos, podían presumir de tener un amigo así.
A partir de ese momento, el campamento giró en torno a Armenteros. Todos querían hacer ver que el halcón los prefería, que respondía a sus llamadas, como si sus espontáneos chillidos de hambre, de dolor o de miedo pudieran interpretarse libre, generosamente, de acuerdo con las ilusiones de cada cual. Se escondían restos de comida para Armenteros. Se capturaban renacuajos en el agua helada del río para Armenteros. Se hizo un comedero y un bebedero que fueron fijados a la percha que construyeron las manos hábiles de los acampados. Armenteros recogía las primicias del pollo recién frito, la galleta mojada en agua, el trozo más sabroso de carne cruda. Armenteros compartía también los vítores de los juegos, las canciones al caer la tarde, los gritos de alegría de la vida que rebosaba.
Día a día, se fue curando la herida de su ala. Se fue haciendo fuerte, mientras Jorge, con la tenacidad que imprimía a cada cosa, se afanaba por acostumbrarlo al sonido de su silbato, persiguiendo el logro imposible de que respondiera desde lejos, de que lo identificara entre otros sonidos que se mezclaban en el aire limpio: las voces de los niños, el rumor del agua, el ladrido lejano de los perros, el mugido de las vacas, el croar pertinaz de las ranas.
Y una mañana, a fuerza de tirones, Armenteros logró desatarse de su percha. Al principio, como si no se lo creyese o como si no entendiera la nueva situación, se quedó quieto, sorprendido. Después saltó de la percha y comprendió que ya podía volar, que nada lo ataba. No le importaron los gritos angustiados de los niños que lo llamaban por un nombre al que aún no había tenido tiempo de acostumbrarse. No le importaron los primeros llantos de los más pequeños, ni le importó la profesión de lealtad que le habían hecho quienes lo habían estado cuidando, ni prestó la menor atención a tantas promesas que no tenían ya nada que ver con él: no te vayas, toma esta galleta, mira este renacuajo. Vuelve, Armenteros.
Armenteros no volvió. Fue ganando altura mientras que Jorge, en un último intento tristemente inútil, soplaba con fuerza su silbato, como si estuviera convocando a un acampado más en pleno ascenso por la ladera de una montaña. Ajeno a todo cuanto no fuera explorar el cielo recién descubierto, Armenteros se quedó un momento, bello y poderoso, volando en amplios círculos en la vertical del campamento, dibujando una despedida redonda, un adiós en forma de enorme cero, y poco después se alejó buscando la montaña que ascendía a El Tremedal y se fue perdiendo, fundiéndose con el azul de un mediodía espléndido. Ya era inútil gritar. Ya era inútil llamar a Armenteros. Su nombre quedó colgado de todos los ecos, repitiéndose, perpetuándose entre las rocas como una invocación sin tiempo. Y todos, mirando en dirección al Sol sin ver más que sus destellos inclementes, vieron volar con él un pedazo de la víscera tierna de su niñez, que también rompería algún año después las ataduras de su percha con rumbo a los años que esperaban.
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SEGUNDO RELATO
No se admiten mujeres
Hacía ya tiempo que Salvador quería fundar un club. La culpa la tenían aquellos tebeos de La pequeña Lulú que Marjorie Henderson Buell, más conocida como Marge, publicaba en la editorial Novaro y que llegaban semanalmente desde México a los quioscos de su barrio. Lo que más le gustaba a Salvador de los personajes masculinos (Tobi, Tino, Lalo y Fito) era que tenían un club. No era más que una caseta de madera con una puerta pequeña en medio de un solar, pero era suyo, les pertenecía en exclusiva, era un lugar adonde ir, en donde estar, y sobre todo, ese lugar privado al que se quiere ir y en el que se quiere estar. Allí urdían sus aventuras, celebraban sus reuniones y planificaban sus tácticas de combate en su permanente enfrentamiento con los salvajes chicos del Oeste, la pandilla rival.
Uno de los principales atractivos de ese club que tanto admiraba Salvador consistía en una pintada que dejaba bien clara en la fachada la exclusividad de sus legítimos propietarios: “No se admiten mujeres”. Sus nueve años recién cumplidos le bastaban a Salvador para entender y suscribir paladinamente el acierto de la advertencia. Había cosas que sólo estaban reservadas para los chicos, y cuanto más lejos estuvieran las niñas, mejor. Una cosa era compartir determinados juegos con ellas sin hacer demasiadas concesiones, y otra cosa muy distinta admitirlas en la ronda de confidencias y leal complicidad que sólo estaba reservada para los hombres.
Con los años, Salvador y sus amigos habían acabado definiendo de un modo bastante aceptable los juegos comunes con sus vecinas de bloque. Los mejores eran los de las largas noches de verano, casi siempre consistentes en cantar animadas canciones –“El conejo no está aquí”, “Al jardín de la alegría”, “Estaba el señor don Gato”– con una sencilla coreografía grupal que a veces permitía algún roce furtivo aún alejado de cualquier atisbo de malicia. Cuando jugaban a la escuela, el papel de cada cual estaba claro. Los niños eran siempre malos y torpes y las niñas diligentes y aplicadas, y lo normal era que Celia, resabiada donde las hubiera y siempre propensa a sobreactuar, hiciera de maestra con muy poco aguante y un precoz desencanto, quizá copiado de la actitud que apreciaba en alguno de sus mayores. A los cinco minutos ya les estaba diciendo a todos que se callasen, que fuesen buenos y que le dolía mucho la cabeza. El juego acababa teniendo posibilidades muy limitadas y no duraba mucho.
Uno de los juegos con más éxito era el de las casitas, que admitía variantes y combinaciones. Primero, niños y niñas se entregaban con seria aplicación a construir la casa, definida con piedrecitas puestas una junto a la otra en el suelo. Una vez que las dependencias estaban trazadas, el reparto de papeles era muy previsible: los niños se marchaban a la guerra y las niñas se quedaban haciendo la comida, porque aquellas guerras se interrumpían civilizadamente a la hora de comer, momento en el que Salvador y sus compañeros volvían a su casa de piedras, saludaban a quienes en el juego eran sus abnegadas esposas, se ponían cómodos y comían con la mayor tranquilidad para después volver a la guerra como si tal cosa. Y eso aun teniendo en cuenta que los combates se libraban siempre contra unos indios imaginarios (rara vez alguien quería hacer de indio) de tribu indefinida, enemigos incansables y crueles de Salvador y sus amigos, que militaban en sus juegos adoptando la aguerrida y heroica identidad de los americanos, sin más precisiones.
Para jugar a la guerra había que asumir un rito que afectaba, sobre todo, a la forma de hablar. Aunque cada cual adoptaba el nombre de americano que le resultaba más convincente (casi siempre John, Willy, o cualquiera de los cuatro Cartwright de Bonanza), en el transcurso del juego los unos se dirigían a los otros empleando invariablemente la palabra “amigo” con una enorme seriedad y alzando casi siempre la voz. Esto era fundamental para crear el clima adecuado:
–¡Hola, amigo!
–¡Vamos, amigo!
–¡Cuidado, amigo! ¡Un indio!
–¡Me han herido, amigo!
–¡Te ayudaré, amigo!
–¡Dispara, amigo!
Otra parte del rito afectaba a las heridas, e incluso al duro trance de la muerte en combate. La misma pistola (o el simple palo que ocasionalmente hacía las veces a falta de algo mejor) que servía para matar a los indios era también el instrumento sanador que, sin más explicaciones, se aplicaba en la herida, aunque fuera mortal. A la voz de “¡curado!” el herido sanaba de inmediato y el muerto se levantaba tan contento. El problema surgía en los pocos y muy raros casos en los que el juego introducía alguna leve variación cuando alguien aceptaba ser indio, porque era imposible ponerse de acuerdo a la hora de decidir quién había muerto primero en el lance:
–¡Bang, bang! Muerto!
–No, muerto tú. Yo he disparado primero.
–No vale. Yo no juego.
–Pues yo tampoco. Y además no te ajunto.
Para evitar este tipo de situaciones tan comprometidas, Salvador y Alberto, unidos por una especial sintonía, habían acordado ya hacía tiempo que, llegado este caso, ambos caerían muertos a la vez a la espera de que alguien los curase. Si transcurrido un rato nadie los curaba, se levantaban y a otra cosa. No estaba la guerra para perder el tiempo muriéndose.
Pero ahora se trataba de algo muy serio: había que fundar un club. Era el momento adecuado, porque la víspera del gran día de la fundación la suerte quiso que Salvador y sus compañeros –cuatro, como los personajes creados por Marge– encontrasen una cantidad inusual de cajas de cartón en el gran solar que había junto al colegio, al otro lado de la carretera. Nunca hasta entonces habían conseguido hacer provisión de tantas y tan grandes. Aturdidos por la emoción y llevados por la prisa de hacerse con un botín tan provechoso, improvisaron el traslado a la parte de atrás de su bloque, en donde un muro bajo, pero suficiente, les sirvió de apoyo para levantar el refugio de cartón más grande y perfecto que jamás pudieron imaginar. Cabían todos dentro y casi podían andar de pie por el interior. Aquello era un sueño. No importaba que las primeras lluvias –quizá las que a veces traía la estación en forma de tormenta– pudieran arrasarlo: lo importante es que habían construido un club, y para conseguirlo se habían aplicado con esmero toda una tarde. Orgullosos de su obra, quedaron citados para la mañana siguiente y se fueron a casa, celosos del nuevo secreto que compartían. El próximo día sería muy especial.
Como principal artífice del proyecto, Salvador se sintió investido de una especial responsabilidad que se tradujo en la adopción de algunas medidas que él consideraba indispensables para que la fundación del club tuviera todo el brillo necesario y las puso en marcha nada más levantarse. En primer lugar, entendió muy conveniente distinguir su atuendo de una forma coherente con sus modelos. Nada le pareció mejor que una gorra; menos Fito, cuya cabeza rapada ya era suficientemente singular, los tres restantes miembros de la pandilla de chicos de La pequeña Lulú llevaban gorras de lo más pintoresco. La que él eligió era una de color rojo que fue lo mejor que pudo sacar de un cursillo de natación que hizo el verano anterior en la piscina Moscardó, en donde no aprendió a nadar por simple falta de interés y aplicación. Iba a las clases de la peor gana, porque le aburrían inmensamente las tablas de gimnasia y los desfiles al ritmo del himno de la Marina alemana y el tema principal de la banda sonora de La muerte tenía un precio, que por lo demás adoraba. Antes de meterse en el agua, y a falta de duchas, los monitores tenían la amable precaución de regar a los cursillistas con manguerazos inclementes. Así las cosas, no tenía la menor ilusión por seguir sus enseñanzas, y sólo pensaba en el momento en que disfrutaría de la media hora de tiempo libre prevista cada día para jugar dentro de la piscina.
Una vez preparada la gorra recordó que, según había visto en la televisión, para inaugurar algo había que cortar una cinta y aplaudir. Los aplausos no ofrecerían ningún problema. Tijeras tenía, desde luego, pero a falta de una bonita cinta de raso tomó del costurero un par de metros de la tira de goma blanca que empleaba su madre para reparar los elásticos de las prendas. La regañina estaba garantizada, pero no había que descuidar un detalle tan importante y el riesgo merecía la pena.
Por fin, cayó en la cuenta de que faltaba algo imprescindible en lo que no había reparado cuando sus amigos y él levantaron su club de cartón: no habían escrito en la fachada que no se admitían mujeres. Este descuido era imperdonable, y aunque podrían enmendarlo en cualquier momento, Salvador compensó el fallo reforzando el irrenunciable espíritu que daba sentido a su misión con un par de cartones blancos pegados entre sí sobre un listón de madera que sobresalía en medio. No conforme con rotular en una cara de la pancarta el inequívoco “No se admiten mujeres”, en la otra escribió, para que no hubiera la menor duda, “Sólo para hombres”. A ortodoxo y riguroso nadie iba a ganarle, y ya habría tiempo de afrontar el mal momento que pasaría cuando su padre le hiciera ver los inconvenientes de desfondar las cajas de sus dos pijamas nuevos.
A las diez en punto de la mañana, una hora muy temprana para un horario tan relajado como el que regía durante las vacaciones estivales, Salvador se reunió con los otros tres socios fundadores junto a su portal. Allí estaban, puntuales y nerviosos, Alberto, Juanma y Angelete. En las caras de todos podía notarse la emoción, con un sentimiento intenso que se cincelaba mezclando la audacia del pionero y el éxito que adivina quien se sabe conquistador.
Salvador había arrastrado tras su causa a tres seguidores de carácter muy diferente. Alberto era un tipo serio y formal, dado a formular frases sentenciosas y rotundas que a veces no servían para zanjar las polémicas, como él pretendía, sino para avivarlas. En su afán por parecer mayor de lo que era, cada vez que llamaba a su madre desde la calle impostaba su voz dulce y atiplada adoptando un timbre imposible de barítono que producía extrañeza e hilaridad. Era todo un espectáculo oírlo, y su madre se apresuraba a salir cuanto antes a la ventana para ahorrarle el ridículo que a veces hacía sin pretenderlo.
Juanma era un perfecto desastre de hábitos incomprensibles. Se comía los tubos de dentífrico, que llevaba en los bolsillos como si fuesen barras de regaliz, y por si esto fuera poco se llevaba a la boca cucharadas enteras de hormigas vivas tomadas directamente de la entrada del hormiguero, si bien hay que decir, suponiendo que esto pudiera aliviar el caso, que para ello empleaba las minúsculas cucharitas de juguete de los cacharritos de las niñas. Siempre andaba escayolado, era el primero en salir escalabrado en la noble práctica de las dreas, y una vez llegó al extraño punto de llevar clavado un buen rato en la frente un dardo que alguien le había lanzado con una excelente puntería. Todo ello derivaba, sin duda, de su carácter pendenciero, inspirado por el ejemplo mal entendido de su padre, que al parecer había sido boxeador amateur y que, según Juanma pretendía hacernos creer en un tétrico alarde de fabulación que nadie creía, se había retirado de la práctica deportiva tras haber noqueado mortalmente a un púgil negro.
El cuarto de la comitiva era Angelete, flaco y ágil como una lagartija, que vestía pantalón corto en verano y en invierno para facilitar la envidiable velocidad de su carrera y la felina cadencia de su salto. Era compañero habitual de juegos de Salvador, a quien se esforzaba por imitar con poco éxito cuando jugaban a los trenes. Como buen hijo de ferroviario, Salvador llevaba el amor a los trenes en la sangre y esta circunstancia le hacía cuidar con el mayor rigor el discurso necesario para darle credibilidad al juego. Ya se ha dicho qué importante era esto del discurso. El principal ejemplo de esta actitud podía apreciarse a la hora de anunciar la salida de un tren, que casi calcaba gracias a la experiencia acumulada tras muchos viajes con su padre y tras muchas esperas en las estaciones:
–Tren destino Ávila, estacionado en vía segunda, con parada en todas las estaciones, tiene prevista su salida a las once horas treinta minutos.
Y todo esto, claro está, sin olvidar las tres notas musicales de rigor que precedían al anuncio. Cuando le tocaba a Angelete anunciar la salida de un tren, hacía lo que podía, demostrando que, por más que se fijase en su modelo, había cogido el rábano por las hojas y había acabado resumiendo el aviso de una forma involuntariamente poética en su primera parte y de todo punto insuficiente en la segunda:
–Tren destino. Ahí va.
Qué imagen tan lograda sin pretenderlo: tren destino, como quien dice, por ejemplo, buque fantasma, llanero solitario o Capitán América. El caso es que a Salvador le desesperaba esta falta de aplicación, y le afeaba la conducta a Angelete instándole a observar una mayor pulcritud y a demostrar que había entendido lo que estaba diciendo. Lo cierto era que él, por las limitaciones propias de su edad, tampoco estaba en condiciones de dar lecciones a nadie a la hora de comprender los intrincados mensajes que llenaban las paredes de los medios de transporte. Hasta que descubrió los secretos del uso de las preposiciones, la lectura de uno de los carteles entonces más comunes en el interior de los vagones del metro –“PROHIBIDO FUMAR O ESCUPIR/BAJO MULTA DE CINCO PESETAS” – le llenaba de perplejidad. Además de su desconocimiento de las posibilidades de la preposición “bajo” más allá de los contextos que expresaban lugar, la disposición de las palabras en el cartel, en el que las cinco últimas estaban debajo de las cuatro primeras, le hacía entender la única explicación razonable que se le ocurría: aquello era una advertencia formulada en primera persona del singular, y si alguien fumaba o escupía un empleado del metro bajaba una multa que el infractor debía pagar; como para bajar hay que estar arriba, Salvador se pasaba el trayecto mirando al techo intentando descubrir desde dónde podía bajar aquel sujeto con la multa. Un disparate.
Las mismas limitaciones afectaban a casos quizá más elementales. Confiado en las reglas de acentuación desde que las aprendió, la escritura de la última palabra de otra larga advertencia escrita con mayúsculas, sin tildes ni signos de puntuación y pegada en el cristal de las puertas –“ATENCION AL ENTRAR O SALIR/TENGAN CUIDADO PARA NO INTRODUCIR EL PIE/ENTRE COCHE Y ANDEN”–, sólo le permitía entender el valor de advertencia del verbo “andar” en una lectura que le parecía de lo más razonable: salgan con cuidado para no introducir el pie entre el vagón (entre el vagón y qué más ya no importaba tanto) y anden, no se queden ahí parados como pasmarotes. El consejo no podía ser más lógico y sensato. Más allá de lo que daban de sí los misterios del metro, a veces Salvador se resignaba a repetir, sin complicarse la vida por si acaso, cosas incomprensibles que aprendía, y no podía encontrarle el sentido al “imposible el alemán” de aquel himno que le incrustaron en el colegio. Además, estaba plenamente convencido de que vivir en la Edad Media era haber cumplido cincuenta años.
Constituida la comitiva inaugural, los cuatro socios fundadores se encaminaron hacia el terreno en el que, al otro lado de su bloque, habían edificado su club, del que iban a tomar posesión de inmediato con toda la pompa necesaria. El trayecto era breve y lo recorrieron haciendo planes sobre la distribución y el uso de su imperio de cartón, que en principio tendrían que proteger de rivales y de niñas. Sobre todo de niñas.
Apenas doblaron la esquina, como uno de esos golpes en pleno estómago que le dejaban a uno sin aire, se enfrentaron al drama: alguien se había llevado todos los cartones y de su club no quedaba nada más que su ilusión y sus proyectos. Lo que ayer era un sueño hoy era una pesadilla. Nada podía ser peor.
–¡Se lo han llevado! – constató Salvador sin necesidad alguna.
Para Juanma era fundamental estrechar un cerco inmediato sobre cualquier sospechoso:
–¡Jolín, macho! ¿Quién habrá sido? ¡Vamos a darle una paliza!
–Es inútil. Habrá sido el chatarrero, y no hay nada que hacer porque pasa muy temprano y a estas horas ya habrá vendido todos los cartones– sentenció Alberto, conteniendo las lágrimas.
Aunque aún no era capaz de explicarlo en estos términos, Angelete callaba sintiendo que el tren del destino, el mismo al que convocaba en su entrañable ignorancia cuando le daba la salida en sus juegos, les había jugado una muy mala pasada. Sí. Seguro que había sido el chatarrero en su primerísima ronda de la mañana, en la que, a diferencia de las que hacía más tarde, no voceaba su presencia advirtiendo a los vecinos de que compraba chatarra y cacharros viejos que llevaba en su carro tirado por una mula para venderlos luego. El cartón se pagaba muy bien, y aquella remesa le había arreglado la mañana. No había otra explicación posible. Las bandas rivales, que por lo demás aún no se habían manifestado a aquellas alturas, no madrugaban tanto y a las niñas, por lo común, les importaban un pimiento las cajas de cartón.
Se hizo un silencio espeso y desesperanzado que casi podía cortarse. Salvador, sin embargo, no estaba dispuesto a rendirse. Habían resuelto fundar un club y no tenía sentido irse a casa sin hacerlo. El peso de las tijeras y de la goma era mucho más grave que el del disgusto.
–Tenemos que pensar.
Pensar consistía en dar tres o cuatro vueltas al bloque mientras discutían sus argumentos y llegaban a alguna conclusión. En estos casos de derrota y desdicha, siempre ayudaba mucho formar una hilera en la que cada cual echaba los brazos sobre los hombros de los compañeros que estaban a su lado. Esa cadena humana acababa levantando una barrera contra la adversidad. A la vista del cartel, aun sin leer su mensaje, cualquiera que hubiera reparado en el grupo podría haber pensado que aquello era una protesta en toda regla, pero por aquellos años una pequeña pancarta alzada por unos niños sólo podía ser un juego. Así lo entendían quienes se cruzaban con ellos. En fin, algo les habrían hecho las chicas. A saber.
A la tercera vuelta, Salvador se paró ante el portal, miró a sus tres amigos, y propuso una medida de urgencia:
–Fundaremos el club en el portal.
–¿Cómo vamos a fundar el club en el portal? –dijo Juanma–. La señora Eulalia nos echará en cuanto nos oiga.
La verdad es que ese era un riesgo seguro, y de los peores. La señora Eulalia, la vecina del primero derecha, vivía haciendo la vida imposible a los niños que jugaban en el portal, y cuando no los expulsaba a gritos, les echaba encima una jarra de agua fría, fuera verano o invierno. Además se regodeaba con la bronca y se reía como una bruja mientras miraba correr a sus víctimas empapadas. Aquel lugar era peligroso, desde luego.
–Podemos meternos en el descansillo del sótano– propuso Alberto.
No era mala idea. Ese lugar era la antesala de la entrada a los sótanos, y estaba separado de la breve escalera de subida al primer piso por una pared bastante grande que garantizaba cierta privacidad. No era lo mismo que tener un club alejado de sus casas en donde sus secretos estuvieran a salvo, pero a esas alturas no era cosa de andarse con remilgos. Se habían propuesto fundar un club e iban a fundarlo, desde luego.
Salvador sacó la goma y las tijeras, le dio un extremo a Alberto y otro a Angelete, se situó en el centro, se quitó la gorra con estudiada solemnidad y con un solo tijeretazo acabó con cualquier posibilidad de que su pantalón de deporte, que necesitaba de un elástico nuevo, fuera a servirle para algo hasta más ver. El momento requería las palabras adecuadas:
– Declaro inaugurado este club y en este club no se admiten mujeres.
Un aplauso coronó la inauguración. Salvador volvió a cubrirse manteniendo serio el rostro y con la gravedad de un maestro de ceremonias invitó a sus amigos a sentarse para celebrar la sesión inaugural. Y durante algunos años más, hasta que el invencible despertar de la carne no hizo deseable y hasta urgente su presencia, en aquel club no se admitieron mujeres
Pues eso como dice el titulo "Buscamos patrocinadores" sería para hacer aproximadamente de 75 a 100 camisetas para el campamento de verano de este año, como cada año las asociaciones sin ánimo de lucro lo tenemos más difícil y cada año tenemos menos ingresos, así necesitamos de vuestra ayuda, si conocéis a alguien o alguno de vosotros tiene una empresa y quiere colaborar poniendo su publicidad lo agradeceriamos mucho. Un saludo y feliz semana santa
Después del éxito obtenido con la semillada y la recogida de más de 200 árboles, un grupo de unas 30 personas fuimos a Angostura e hicimos realidad la "Plantá".
Después del mal sabor de boca que nos ha dejado no poder organizar la fiesta de éste sábado, un grupo de antiguos halcones, la vamos a seguir haciendo en el local de la Asociación en Orcasitas en la C/ Cestona, 5 (posterior) local pintado de verde.
Rafa (Bibi) y Alicia, han sido papás de un hermoso niño que se llama Pablo, tanto él como Alicia están bien y desde aquí, les queremos dar nuestra más sincera ENHORABUENA, a la familia numerosa.
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Quique, Ambrosio y Cáceres
